Hon vandrar någonstans i min närvaro, jag vet för att jag känner det. Men det är svårt att veta vem hon är.
Jag är en konstant sökare, jag reagerar på blickar som söker sig till mig i kvava nattklubbars neonljus. Hur dem talar med mig, drar mig in och kastar bort mig. Jag går så långt i mitt sökande. Så älskad när mina händer söker med millimeter-precission över hud. Så överspelad morgonen efter. Jag jagar nästa gnista, endast för att finna mig i en serie överspelade morgonstunder. Inget gyllene i deras munnar.
Det har varit rutiga, randiga, blommönstrade och vita påslakan dessa morgnar. Det har varit detaljer av omgivning jag kommit ihåg i efterhand snarare än personerna som förespråkat dessa virrvarr av mönstrade sängskrudar.