Jag är ett stycke kött,
lite fördjupa tankar,
några handslag smärta,
tiotalet skottkärror blödande själ

sekunder
plågsamma minuter

fort bort sprungna år
cement gjuten i sand
fjädrarna
de fria molnen på himlens lilablåsvartgrå


ett tungt omoget frågetecken
ett gråtande för längesedan dött liv.

Tre blåa fjärilar grät ovanför ett vasstrå,
intill en brusande å,
igår

jag vaknade i morse ,
precis likadan.