Jag är dödstrött. På att ta in din nya klädsel.
Spets och velour. På dina vener.
Grått veckat underfodral kring dina genomvarma ögon.
Klädd men rädd.
Tomt blickande. Vänd.
Mot lysrör.
Du vet inte.

Men din röst, jag minns, den var våren och julen.
Nu stora tunga flingor falla. En dag i oktober.
Och jag tänker, gud vad det är ensamt här. I sorg.
Där jag är. Vid himlens torg.