mitt i nuet
där ingenting har skett
där ingenting kommer ske

jag såg tre färger
de låg mot varandra
som plåster på plåster
på plåster

mitt i vintern
dök ingenting upp
jag räknade till tre

somliga
berörs inte
av dessa stilla faktum
som att döden ständigt ler
och att tingen alltid är tre

mitt i min handflata
går sträcken in
i varandra
bildar fält
jag inte kan beskriva

mina oljefärger är tysta
mina penslar stilla
jag sträcker ut en duk
spänner den till en canvas

tre fält av färger
som plåster
på plåster
på plåster