och hon sa
’du är så bekväm i martyrrollen’
när jag mixade min screwdriver

och spriten och apelsinjuicen
var kall och rann ner lätt
och det
smakade av glömska
och på något sätt,
av tröst

’och du romantiserar saker,
tillstånd och fyllor
och kvinnor och dig själv’,
sa hon
och jag la märke till
hennes urringning,
alla mödrars klyftor
hennes bröst
och rosa drömcirklar,
hennes bröstvårtor som måste finnas där,
så nära
utom räckhåll

och jag tände en cigarett,
försökte vara så cool
jag kunde
i tillståndet,
men det stramade i byxorna
och kanterna mjuknade
i hjärnan
och jag önskade
att jag hade egna bröst,
så jag kunde onanera till spegeln
inte vara så förbannat
beroende

min pundarmentalitet
kan appliceras
på allt,

ja just det,
på allt



[radion spelar lovesongs för mig baby]


nikotinet brände i lungorna
och jag vet,
jag romantiserar saker;
mig själv
alla jag träffar
alla kyssar

och jag såg ut från fönstret där jag satt,
och hon pratade fortfarande

någon hade spillt ut bläck
över himlen