Jag vaknar i Sverige men åker ganska snart till Danmark. Man gör en massa skit där, i Danmark. Jag kommer dit och känner på luften. luktar inte på den. känner på den. sträcker ut fingrarna och tittar på dem medans de känner. de känner mycket men berättar litet. flickorna skrattar i en något hes ton i Köpenhamn.. i Malmö och Sverige är de ännu värre..söderut lättar de upp..kanske är de sjuka? jag såg en senast idag.. mycket vacker.. ju vackrare ju bittrare..
jag frågade om hon gillade säckar..
\"va?\"
\"säck, gillar du säckar? öh.. du ser frisk ut..\"
\"sluta..du e cp..mongo..\"
helt klart ville hon inte snacka om säckar. vem fan vill snacka om säckar?
kanske en cpmongo som hon kallade mig.. är jag en cpmongo?
\"jag tror du hörde fel.\"
\"va?\"
\"älskling, du har missförstått mig. du är ingen säck. jag bryr mig inte om säckar. älskling..det är först när du är i säcken jag kommer riva ett hål i den..skulle du kunna föreställa mig, knullande dig, utan säck?\"

vi gick ner på Ströget tillsammans. Hennes jeans va helt ok.
jag kunde se det framför mig nu. vi går hem till henne. jag börjar snacka Beethoven och skuttar omkring i hennes kök. hon känner sig obekväm.
jag ber om ursäkt.
\"det är ok men ta det lungt\"
hon säger något i den stilen medans jag luktar på hennes ryggrad och sakta flyter ut över henner modersmål..mina fingrar är gafflar och spagettin tar alldrig slut medan den rinner i hennes hår..
jag rullar med hjälp av en talande pasta..
den lämnar mig..
jag lämnar mig..
hon sjunger..