Själen är på drift
i mitt blodomlopp,
en farkost
utan kapten.
Jag försöker styra,
men faller överbord.

Själen är en stig,
där jag vandrar
utan kompass.
Trevar ut i terrängen,
hittar inte fram.
Vart är jag på väg?

Jag kan inte fånga
själen, jaget.
Men jakten pågår,
ett fåfängt försök
att kontrollera,
det meningslösa,
bottenlösa.

En gigantisk köttkniv
med nyslipad egg,
hugger bland
inälvor och ben.
Strimlar mina
spröda känslor.

Själen skriker,
verkar skadad.
Går den att laga?
Hittar ingen manual.