Röda december. Julen låg tät i stugan, igen. På golvet en flod av gårdagens natthimlar. Strida strömmar av stjärnvalv, månkluster och svarta hål. Det var skinka, köttbullar, gratinerade grönsaker, sill och potatis, smällkarameller i en enda röra. Ljus av honung. Katter med ögon av lime gav ett extra lager glans åt de visst så lysande barrbarnen, deras mammor och pappor, tungt belamrade med klasar av snö, men inunder, endast nyfödda, små, helt gröna, illgröna t o m.
Var är tomten? Var ÄR tomten? Finns han ens? Jo, såklart. Allt finns.
Sen sträckte hon ryggen strax under fjärilstrycket, det rosa, nästan femtio år gamla trycket. Och en djup sömn omslöt dom
alla.
Det var pölar av hud. Fina rosalila, beigelax, blek, så strök hon den - och log.