Dessa gyllene huvuden, dessa vanliga solar.
Bara mindre mångfaldiga
Än gräset självt, som glufsar i sig grönt
På fältens marknad.
De lyser lika vackra som de är elaka.
Vackra som de fattigas döttrar
Som stolt går i glänsande mässing;
Lysande, sedan huvudlösa, jagade för en sallad.
Inom en vecka kommer de att ses
Slagna och gamla, som bleka spöken på fältet
För att ryckas upp vid lättaste andetag
Med inkrympta koppartoppar
Och svullna bleka vissna vitor.
Du skulle säga att det är naturens pris för skönhet
Som är billigt; för att det att vara lätt,
Som är rättvist för det får flickor att bli för tunga;
Och att vinden, som bär deras död,
Viskar att det andra riket ska komma.
Du kommer att framhärda, du fromhetens dåre,
Genom resignationerna som klamrar sig fast.
Tills du, fortfarande inbillat rättfärdigad, faller.
Men sannerligen är det sorgligt,
På kvällen, när ljuset slocknat
Att långsamt se de förfallna ungmöerna.
Längst ner på fältet deras spöklika hår,
Torra syndare som väntar i dalen Hinnom
På det sista ordet och nästa liv
Och befrielsen från lejonets gap.