jag antar att det är mörkret

mörkret, min vackra

som gör mig till den jag är inatt
och dig till en stjärna på det svarta valvet
jag kan följa med blicken


och jag ska inte göra något stort av det här
inte dramatisera
eller romantisera

men presens
gör allt svårare att tygla

gör alltid så mycket ondare
än imperfekt

och minnen färska som knivsår
är alltid fyllda av blod
och levereras fallande till marken
likt nyfödda skrikande barn

minnen dör alltid, precis som vi

det är han som rullar tärningen
spelaren som alltid förlorar,
det är hans enda tröst


och ljuset slår vitt kallt och hårt
i trötta ögon
som redan sett allt,
i ett hjärta som inte orkar känna efter längre


och barflugornas gälla skratt
är ekon från festen de aldrig lämnade
och jag ser dem
mata sina drömmar i jack vegas-maskiner,
elda sin åtrå
i förbipasserande främlingar

det är som att betrakta en bilkrasch
i slowmotion

för kanske är vi bara transportmedel
av kött och artärer
hud, hår och ben
på dessa motorvägar
där oavsett vem som kommer först i mål
ändå förlorar tillslut


och mitt liv är romanens utrivna sidor
mitt liv är en man på en perrong
han anländer alltid
till främling city
och vart han än flyr
kommer han aldrig nånvart
och aldrig ifrån
vem han är


och snart kommer ljuset
som slår vitt kallt och hårt i trötta ögon
exponerar nattens drömmar

men jag måste få tro
att likaväl en dag
så kanske jag tar din hand
i min

(du låter mig)

och jag viskar något i ditt öra
bjuder upp till dans
och vi rör oss
dansar
bara vi två

kanske slår vi följe efter det
åt samma håll
till en plats som inte är här
som inte är nu

som vänner
som vadsomhelst
som vänner


men jag antar att det är mörkret
mörkret, min vackra

antar att det är mörkret just inatt

som föder ett bländande ljus
vitt hårt och kallt
att bränna sitt hjärta på