vera ramar in mitt ansikte med sina handflator
tvingar mig att se henne
i ögonen
när jag kommer


det rinner saliv
från hennes ena mungipa



¤¤¤


flickan bakom disken måste vara arton år
det måste hon

det måste hon

hon har pärlor mellan sina bröst
hud som skimrar


jag känner ett stick i mellangärdet
ignorerar det

beställer kaffe
och är inte vänlig tillbaka,

plötsligt rädd för mig själv


¤


en svart man vid bomullsfälten
kupar handen över sina ögon
ser bort mot havet

förbi de glittrande diamanterna på ytan

en naken flicka
fingrar på sig själv där
med ansiktet upp mot himlen

tills
blodsdropparna
träffar
vattenytan

och hon är fri
liksom han


¤


jag tränar
och tränar

jag ligger på mage
tränar


det är något med sättet du pressar ditt kön
mot mitt
har jag kommit på,

hur min erektion inte vågar ta fart

hur rädslan
griper som en rävsax
runt min magsäck

säger åt mig att inte hänge mig alls
säger åt mig
att skita i alltihop

slyna


¤


vi kammade en mohawk
av ditt svarta könshår

du fnittrade alltid fast jag var allvarlig


jag gav dig ett indiannamn

flickan som dansar
på kanten

som sväljer stoltheten

men du tolkade det fel,
blev arg



rakade dig


¤¤¤



vera släpper mitt ansikte
jag rullar över på rygg

vad tänker du på? undrar hon

under tiden eller nu? svarar jag


hon reser sig, tänder en cigarett vid fönstret

du är en sån jävla klyscha, säger hon


och jag drar fingret över
den våta fläcken på lakanet

ritar mig i ansiktet:
en krigsmålning