På plazan kulminerar upphetsningen. Hettan under solen är skoningslös. Skuggorna är blott tunna eggar. 
     Corridan är vid sin tredje tercio.
     Tjuren tämjs till underkastelse, till lydnad, ur dess djupa sår flödar blodet rött.
     Unisona tjut hörs ur torra strupar:
     "Olé. Olé. Olé."
     Orkestern spelar sin paso doble. Sanningens ögonblick är nära. 
     Lukten av blod och damm blandas med doften av åskådarnas törst efter död och ärofull kamp.
     Själv läppjar jag, förstrött, än en gång...på den kylda sherryn.

© Björn Solum