Jag skriver från botten av ett årtusende, från en historia
som tröttnat på sig själv. Jag skriver om människor
som väntar på ett led att ställa sig i.

Snälla ha tålamod. Änglarna har varit

här. De gick barfota över motorvägen. De kände sig bortkomna.
Allt är inom räckhåll och igenkännligt. Allt är uträknat,
felstavat i våra mobiler.

Detta att jag alltid förväntas fälla ett omdöme
om det ingenting som passerar.

Att jag förväntas vara trogen det liv

jag tilldelats



- jag ville vara

omisskännlig, oförlåtlig. Jag ville återvända
från världen som ett ögonvittne

jag har svikit alla livsverk jag har påbörjat

jag är fortfarande ett barn. Jag väntar fortfarande på att ett

ohejdat våld ska erövra min kropp.

Jag skriver om hjärtlösa Hippsters med
maskara runt munnen, om rastahuvudet

i hennes knä

och den avskyvärda doften av gräs. de förvisade
apostlarna i svarta rockar, så många

unga soldater utan ett krig att gå till. Jag skriver: som fanns

det något att skriva. Jag skriver ur botten av
ett årtusende därovan flyter stjärnorna