minnen, känslor daterade 2007, Surte.
liggmadrassligger och försöker sova, ögonen är stängda, men det är inte svart, det är rött... lysande rött. Som en lampa. Jag öppnar ögonen igen. Solen skär rakt in. Jag vrider på mig. Suckar. Damm yr. Det känns varmt och kvavt. Detta kommer inte gå, konstaterar jag. Sätter mig upp. Golvet är fullt med damm och remsor av tapet. Jag känner mig yr. Orkar inte. Reser mig upp. Svartnar lite för ögonen, men det gav sig. Går bort till fönstret, öppnar det. Det första jag hör är vinden, som sakta blåser in. Sedan hör jag fåglarna. Dem kvittrar. Det är inte ett enda moln på himmelen. Men ändå så är det en mardröm jag lever i. En mardröm där solen skiner och fåglarna kvittar... väntar lite, hör barn skratt. Och där barn leker och skrattar. Det svider i ögonen. Halsen känns torr och dammig den med. Jag ställer mig vid väggen. Väggen är lång och bred och full med massa små "tapetbitar" som vägrar komma av. Jag tar kniven och suckar. Börjar skrapa. Skrap, skrap, skrap. En millimeter klar. Sjuttioåtta miljoner kvar. Skrap, skrap, skrap. En millimeter till. Undrar vad som krävs för att en människa skall tappa det fullständigt? Jag menar här står jag och skrapar med en kniv, när jag borde sova, men det går ju inte, så jag gör detta istället. Och i natt kommer bli tuff. Mycket hårdare än den som va. Skrap, skrap, skrap. Armarna värker av mjölksyra. Och denna jävla trötthet, orkar ju ingenting ju!? Blodet känns som filmjölk, och liksom följer hjärtat upp och ner genom hela kroppen, in och ut... mekaniskt. Blub, blub, blub. Nej, fan ta detta... fortsätter att skrapa. Skrap, skrap, skrap. Jag nyser till. Skakar av det och fortsätter. Millimeter efter millimeter. Jag skulle lika gärna kunna klippa gräset med en pincett... Jag tar upp kniven, tittar på den, håller den i min hand. Kollar på det rostiga bladet, med vita målarfläckar på. Tittar ut i solen. Ser folk gå, le, glada, skratta, på väg hem, eller på väg bort... jag tittar på kniven igen. Låter den falla. Rakt ner i golvet. Nä, nu ger jag fan i det här. Jag tar på mig skor och går ut. Tvärsöver gatan. In på tobaksaffären. Köper en packet cigaretter, kamel, blå. Och ett sexpack folk öl, kommer inte ihåg vilken sort. Kommer hem igen. Allt som finns i min lägenhet är en madrass och två stolar som förra ägaren lämnat kvar. Jag tar den ena stolen, sätter den vid fönstret. Tar upp en iskall öl. Den känns som en kärleksfull smekning i handen, knäcker den. Pysst ... ååå, glädje i vätskeform. Ner för min strupe. Lägger sig skrattandes och gråtandes vid min själ, som en trogen hund. Tar ut en cigg, tänder den, inhalerar. Blåser ut. Innan ni dömer mig... vad hade jag för val? varför skall jag kämpa hela tiden? är trött på det...
Prosa
(Kortnovell)
av
Alexander Gustafsson
Läst 395 gånger och applåderad av 6 personer Publicerad 2015-04-29 16:20
|
Nästa text
Föregående Alexander Gustafsson |