Jag hostar mig igenom en äcklig cigarett. Bara för att du precis gick in och jag vill inte se dig spana in alla tjejer där inne. Mina klackar är extra höga, extra vassa, så där lagom bitchiga, men inte så att de skrämmer iväg någon. Vakten kollar mitt leg. Låter minderåriga killar trilla in medan han synar mitt ansikte. Jag ger honom en glasartad blick och han nickar åt mig att fortsätta. Hundring i dörren. Jackan i garderoben. Ett jävla äckel som tycker sig ha rätt att lägga handen på min rumpa. Kör klacken i foten på honom. Högtryck i baren. Salt. Tequila. Citron. Salt. Tequila. Citron. Salt. Tequila. Citron. Jäger. Musiken dunkar i bröstet. Klyver folkhavet med mina stilettklackar. De måste flytta på sig! Blinkande lampor. Närgångna typer. Vänner som sluter upp. Din rygg. Toapaus. Salt. Tequila. Citron. Händerna upp i luften. Vatten. Din rygg. Musiken dunkar i bröstet. Vänner som sluter upp. Försvinner. Din rygg. Ditt bröst. Dina händer. Min mun. En sekund av klarhet. Salt. Tequila. Citron. Ditt hår i morgonljuset.