Det snöar maskrosor på mina fötter i Juni,
jag gråter för jag tycker illa om Juli.

Jag är själsligt, naivt, galet tom,
jag vill leva,
men varje morgon vaknar jag död.

Det snöar maskrosor,
min enda önskan,
är nog att kunna vara ungefär som du är.