Trots att hela världen andades fjäderlätt
i december
tjocknade min strupe

"Jag väntar fortfarande på dig"

doften av smältande is
rörligheten
i din blick
är snart förbi

"Jag är rädd"

den flyende mannen
är lite längre utanför
sin känsel
än vad han vill kännas vid

"Han är inte där"

utan hälar och fingerspetsar
har han stumpats i lodet
inget roder mer
alls

och jag längtar mig till döds
när han vräker ett fräckt leende
med lätthet
över mina axlar

och över skira toppar av glas

en man i känsel
i omlopp
djävulslopp

Som inte är