Musiken letar sig ömsint ut
på min balkong
jag har dörren tillräckligt öppen
för att inte släppa in rök
men däremot få ut musiken
ömsint

i svaga stunder
som dessa
vill jag skriva till X
få hem en varm famn
innan läggdags

men sex är inte kärlek
jag upprepar för mig själv
sex är inte kärlek

jag brottas med
varför jag är här
varför är jag här?

det finns Paris
där finns så mycket mer
där har jag pratat med
varma människor
här är
pragmatiska män
och osäkra kvinnor
jag, en bland dem

jag kommer in
in till värmen
in till en klarare melodi
jag klär av mig mina kläder
ser på mig själv
där är jag
naken
i spegeln
jag drar in huden
för att se
mina höfter
tydligare
vrider kroppen en aning
är det det här?
är det det här som är mitt värde?

mitt i all stillhet
vill jag gråta
men endast som ett av många
tidsfördriv
där är onanin lika giftig
som mina krokodiltårar
så jag avstår
från båda

jag påminner mig själv om
att det här är viktigt
det är fortfarande viktigt
allting som jag upptäcker
just nu
trots allt det förgörande
och isolerande
med det introspektiva

jag tänker än en gång
på fransmannen
på sommarhettan
på vattenflaskan jag köpte
för att kunna föra våra första samtal
utan att torka upp i nervositet

jag tänker än en gång
på alla män
och deras ytliga betydelse
och mina ytliga försök
till betydelse
för dessa män

sex är inte kärlek
jag upprepar för mig själv

sex är falsk intimitet
för intimitet är sårbarhet
intimitet är äkta
närhet
min största rädsla
min största önskan