Oktober ljuger sig i allvarsminer,
när solen blir en brandgul fjäderboll!
I fantasien frasar lövens fåll
som indianens lätta mockasiner.

Visst smyger Hjortfot med sin båges pilar
och Sitting Bull med spjut och tomahawk
på daglig jakt i skogens tysta stråk,
i lövens nät, som solens strålar silar?

Allting är möjligt, när oktober testar
min blick med tjugu grader över noll.
Den sol, som borde likna bandyns boll

blir apelsinen, som jag törstig festar!
Oktobers sena sommarvärme frestar
min fantasi och lögnens lömska troll.