Förutom skivtallriken i jukeboxen
och burkarna som skallrar i colaautomaten
och två flugor av okänd art, som har sex på fönstret
hos Bud&Pansy’s BBQ and Beer,
och fyra mexikanska smugglare,
som tar sig över vadstället om natten,
och Bernie, en man med aversioner
mot ”iniuns” och ”okies” och ”negroes”
och Mr Sutton, med farm och stetsonhatt,
och Bud och Pansy själva,
så är det inte mycket mer som rör sig
i Langtry, på den karga stenstäppen,
där Rio Grande spårat ner sig till en skåra
med konturer skarpa som kanten
på en öppnad burk
av svenska kungens herring i tomatsås.

I Texas överrumplar ofta natten med en rädsla,
som svart och varm och fuktig
sprider sig med klagan från coyotes.

Bernie sitter i sitt hus och stirrar över gränsen
mot det mörka Mexiko med Lugern i sin hand,
den han tog från Korpral Zettler,
som han sköt på slutet i Berlin,
amerikanska sektorn, våren fyrtiofem.

Men Bud, han har en Colt,
vars pipa har en längd av freudianska dimensioner
och Pansy, har en Colt med liten pipa,
kort på kvinnors vis.
Och enligt Bud så träffar hon
”just there, from forty yards!”
(Han trycker fast sitt finger mellan mina ögonbryn
och blottar tobaksgula tänder.)

Och Mr Sutton vakar i sin Bronco
med Winchestern vilande i knäet
medan fyra skuggor vadar över Rio Grande.