Vi lyssnar på
en
fransk gosskör.

På CD, såklart.

Närmare bestämt
soundtracket ifrån
"Les Choristes".

Du hatar det, men du
lyssnar
för du vet att jag
älskar det.

Vi börjar prata
om bröst och
annat
naket, vackert.

Jag älskar när du
tar på
mig, älskar när
din
hand
går på
upptäcktsfärd
på min hud.

Din hand kupar
ständigt
runt kurvor.

"Jag är tjock" säger jag.

"Du är perfekt" svarar du.

Jag vet inte om
du ljuger
för att du nu
är
kåt, men
jag tror dig
för ännu
en gång, har du
satt mig
i brand.

Din flickvän väntar
där hemma, jag vet,
men just
nu, i natt,
är du min.

Så, fortsätt.

Sluta inte.

Älskling.