Vid midnatt samlas spindlar vid vattenhålorna
de dricker grumlig dagg
ur min älskades ögon när han sover.
Hans trädgårdsmästarhänder,
för tunga av sömn för att gräva med,
drömmer om att mylla ner mig
i kalkhaltig jord, skyddat och ljust läge.
Han ser mig blinkande solkattaktigt
från sitt fönsterbräde.


Jag jobbar nattskift på fabriken,
mina händer rasslar
likt grönbleka insekter över paketen
med ett plåster på varje fingertopp.
Jag ler i sömnen och vänder mig mot väggen.
Ibland knarrar det vita makulaturpappret
precis som snö,
andra gånger smäller det som segel i vind,
men då och då tystnar det helt
i fantastiska stelnade
landskap av molnformationer


Detta spinner nattspindlarna sina nät av,
och när solen går upp glittrar de gyllene
över varje trädgård i hans stad.
Långt därifrån, åt väster ut mot kusten,
vaknar jag i gryningsdimman
med snigelspår på kinden.