Novembervinden biter huden på min nakna stjärt (eller om det var du) och vi sätter eld på buskarna runt skolgården och cyklar hem med folköl och sekret i kroppen.
Som vanligt röker vi för många cigaretter och jag tänker på att krossa skallen mot tegelväggen.
Vad tänker du på, undrar du.
Jag älskar dig, låtsas jag.
Du ser för glad ut för att berätta om min hjärnsubstans över din garageuppfart.
Du fumlar med klumpiga tonårsfingrar över mina obefintliga bröst.
Helt jävla otroligt, du som inte ens är tonåring längre.
Och jag borde ha större bröst. Och veta bättre.