Halvvägs i mitt skrivhäfte
finner jag mig själv
irrande i en snårig ordskog.

Vargen söker mig
– och Beatrice och Rödluvan,
med varm grönsakspaj och ett gott vin,
anar jag mellan meningarnas trädstammar.
Är hon på väg till Mormor
eller Det Litterära Paradiset?

Jesus och De Sju Dvärgarna
syns ännu inte till,
men tre små grisar
är på väg till slottet
västan om sol och östan om måne
för att lösa gryningens gåta.

Jag är ännu kvar
i verbalisationens inferno.