Det går inte att skriva, för mycket ljud.
Det går inte att tänka, för många tankar.
De träts, intrycken, solen, våren.

Fiskmåsar i klunga på cykelskjulet för tankarna till Hitchcocks fåglarna. Vad gjorde jag om dom hängde här vid rutan på andra våningen? Hackade sig in. Vred näbbarna in i glipan, när jag stod där i kallingarna.

Vet inte? Vet inte varför tankarna så kommer?
Det är ju bara fåglar. Men dom trängs, med så mycket annat.

De går inte att undkomma, ljuden.
De går inte att fly, tankarna.
Det går inte att rymma, fåglarna.