Det var en vacker morgon i ett sömnigt Paris. Vid ett café i Montmartre, ett stenkast från den gamla kyrkan Saint Pierre de Montmartre fick hans förmiddagspromenad ett raskt slut. Han tvärstannade fem meter ifrån kvinnan och började låtsas leta efter någonting i kavajfickan.

Hon satt ensam vid cafébordet med ett immande glas vitt vin framför sig, förmodligen fyllt av Sauvignon Blanc. Den ena armbågen stödde hon mot bordet och mellan fingrarna höll hon i ett gammaldags cigarettmunstycke, i vilket det satt en glödande cigarett. Hon förde munstycket med en graciös rörelse mot sina rödmålade läppar och drog ett behagfullt bloss, innan hon sen tog en klunk av vinet. Han såg att det blev ett litet rött märke på randen av glaset.

Han kunde inte se sig mätt.

Hon hade det mörka långa håret utsläppt och var klädd i en ljus topp som slutade vid den smala midjan och sen en plisserad kjol som var vit med svarta prickar på. I halsen hade hon ett halsband med en medaljong i. På fötterna hade hon röda skor med hög klack. Bakom det ena örat satt en röd tygblomma. Men det var ögonen, ögonen som gjorde hela skillnaden. De glödde, lyste med ett sällsamt skimmer av nyfikenhet och kattlik lystnad. Hon hade lagt det ena benet över det andra, och han kunde se att benen var brunbrända. Hon såg ut som någon, som just klivit ut från en modetidning från 40- eller kanske 50-talet.

Han bestämde sig inte. Det bara hände.

Han gick fram till hennes bord, lutade sig mot hennes öra, samtidigt som han långsamt förde ner vänster pekfinger bakom hennes öra och knep loss den röda tygblomman. "Den passar inte dig" viskade han och reste sig sedan upp.
Hon lyfte blicken, granskade honom ingående och särade långsamt på läpparna, tog ett bloss på cigaretten, blåste sen ut röken och log.

"Jaså? Intressant, varsågod att slå Er ner".

                                                       @