Du trasades sönder,
i brudklänning och slöja.
Åtta år gammal.
Jag kommer på mig själv,
med att jämföra.
Din mördare njöt,
medan du dog.
Barn i krig,
slipper kanske det.
Och dom är sällan ensamma.
Inga jämförelser i övrigt.
Ett barn,
åtta år,
dör på sin bröllopsnatt.
Och något går sönder.
Också i mig.