kväll, juliluft. jag stannade vid det där fina caféet med mjuka fåtöljer och mjukare människor och bytte en bok jag fick i julklapp av min mamma mot skimrande prosadikter på gulnade blad. jag mumlade någonting om nostalgi, men det var nog ingen som hörde över sorlet från uteserveringarna, vackra människor i gräset. vid fyrisån satt vänner och talade om ett brustet hjärta och jag flöt ned genom springorna i bryggan och med den oändliga strömmen, upp till molnen, och regnade ned över slätterna, någon annan dag, annanstans.

på vägen hem flöt jag fortfarande, luften ljummet smeksam.