Min son;
jag ska aldrig få dig,
du dör i en tubsocka

Min son;
jag avstår dig av kärlek,
en omtanke

Min son;
någon måste bryta mönstret,
ett sista törstigt trauma

Min son som jag skonar;
från en far
likt fäder vi fått,
förstörda av fylla

Femtielva generationer
Försupna fäder och fanskap

Min son;
jag vill inte
att du upplever;
den femtitolfte

Nattsvarta texter är våra uppväxter!

Nervanlagen i reservlagen, buteljer, skärvsvag men, väljer fördärvsamlagen, vi sväljer och kväljer! Från denna dagen, från botten av ölmagen - aldrig mer!


Min son som jag aldrig fick;
Alla är döda nu
förutom din far

Jag dör snart
Släktet och spritslaveriet
är över

Min son;
Av kärlek till dig
bryter jag mönstret,

dödar dig innan du
ens fanns

Jag hade skapat,
format dig, förstört dig,
till den femtitrettonde
buteljslaven i rakt nedstigande led,
i en tid som ständigt är ur led

Dö, mitt älskade barn!


Ett socialt arv stryps
lättast;

av vardagshjälten som skonar söner
från ofrånkomligt lidande
Gud bevare mig, och den
sorts martyrskap och hjältedom
man blott finner;

i en trasig porrskadad själs

stelnade tubsocka.