Jag gillar det jag ser. Styva bröstvårtor genom ett skirt linne med någon meningslös mening över revbenen. Jag vill smaka henne, för hennes hår är likt färggranna polkagrisstänger. Hon gör mig sötsugen. Samtidigt som en sockerkick slår till, utan att jag ens känt smaken av hennes Sangriaröda läppar så fantiserar jag om sältan på hennes ormvassa tunga. Den bittra eftersmaken av cigaretten som nyss gungade glödande i hennes mungipa. Jag vill gärna smaka på det äckliga med henne. För jag vet ju att inget i världen kan vara bara gott. Hon klipper med ögonfransarna som räcker henne nästan upp till ögonbrynen. De liknar spindelben. När hon blickar uppåt med kuksugarminen i rekylen. Avlossar - Blink. Pang. Jag lutar mig mot fönsterbrädan. Känner en sommarbris svepa in genom det öppna fönstret. Den tar med sig lite av den rök tillbaka in som hon nyss försökt vräka ur lägenheten. Hennes byxor är så trasiga att dem knappt längre är ett plagg. Det hänger slamsor av svart tyg kring hennes knän. Hon blottar sin hud för mig. Jag skälver av lust. Av längtan. Jag vet att kuksugarminen inte är på sin plats. Hon suger inte. I alla fall inte på manslemmar. Hon har sugit på min tunga ibland. Smakat, låtit smaka. Hon har vidrört varje del av mig. Från tårna, till venusberget, ända in till själen. Nu sitter hon där och jag låtsas att jag kan läsa hennes tankar. Jag låtsas att dem är snuskiga. För hennes spindelben dansar varje gång hon tittar på mig. Det glimmar till i hennes blå blick. Min blick veknar. Vissnar. Drar sig mot golvet, men stannar till mellan hennes två perfekta bröst, som gör sig bäst i mina kupade händer. Hennes styva bröstvårtor mellan mina fingertoppar. Jag slickar mig om läpparna. Låter blicken gro igen. Växa. Stiga. Mot hennes närapå hjärtformade mun, om fantasin får leka. Hennes sneda tänder som glänser till i det flimrande skenet från en datorskärm, när hon ler. Hon viker ut sig inför mig. Blottar huden. Så rebelliskt och upproriskt att jag våndas. Jag ser rakt ned i hennes tröja, när hon lutar sig framåt mot sina knän. Innan hon drar upp benen mot sin bröstkorg. Döljer sig. Gungar lite rytmiskt i takt med bakgrundsmusiken. Sommarkvällen knuffar mig lätt i ryggen. Uppmanar mig. ”Rör henne”. Jag tappar andan för en sekund. Hjärtat slår i otakt. Vad väntar vi på? Vi är utsvultna bägge två. Jag ser det i hennes blick. Den där blicken som dröjer sig kvar, någon sekund extra för var gång jag möter den. Den ordlösa blicken i den tysta stunden. Jag måste känna henne. Måste smaka henne. Det goda med det onda, det söta med det salta, det äckliga med det ljuva. Smaken av rök blandat med essensen av hennes söta dryck. Sommarkvällen knuffar mig igen. Rubbar mig ur position. Jag fäster blicken på bytet. Allt vad hon är. I all sin härjade prakt. Jag tar ett steg. Jag hinner inte ens sätta mig tillrätta intill henne innan hennes tunga dansar med min. Hon är äckligt god. Och hon smeker mig ända in i själen.