Det finns hål i mig som klibbar
som klistrar
som rinner längs sidorna
på boken ännu inte färdigskriven

på andra sidan bordet sitter du
tittar storögt på mig
pupiller som vidgas
när du talar om dig själv

det finns hål i mig som klibbar
som fastnar
som följer
som sätter sig över din mun
och andas in

ut kommer bokstäver
bläck som rök i lungorna på dig
en smitta mörk som natten
mellan sidorna på nästa kapitel

det finns hål i mig som klibbar
som gapar
som ekar
och hur mycket du än vill det
går de inte
att sy igen.