Ultraljusseglaren sitter tyst, med ryggen lutad. Mot ruinens kalla, spröda vägg. Framför honom flackar lägerelden i mörk mörk purpur; knäpper, sprätter — med glöd i guld.

I knät har han sin rymdhjälm, sliten, bucklig. Tappat lacken. Och vid sin lutade lekamen, vilar Kosmos svärd.

På en höjd har Seglaren slagit läger, runtom står ruinerna från en gammal stad, överväxt med de röda barrträd, gula rankor och gammal mossa. Sprickorna i ruinernas väggar, uppe på höjden, som sprickorna i Seglarens ensamhet.

På ryggen vilar manteln, som han nu är omsvept i; För miljoner år sedan var det hans moders famn, nu omfamnar han sig själv — med glöd i guld.
Seglaren är trött. Inte i kroppen, men i hjärtat. Och kanske lite i själen. För han har länge rest, från plats till plats. Det enda han funnit är sig själv, och ruinernas ödeviskningar.

Ovanför honom står hans rymdfarkost; Rymdseglaren. Snart seglar den på sin sista resa, in i döden. Ja, detta blir den sista resan. Kanske finner han Dem nu. Eller så bara hoppets sista droppe, som skapar ringarna på hopplöshetens vattenyta, och i slutet ensamhetens totala, bland en ny planets ruiner.

Kanske blir Seglaren förevigt allena.
Efter sin sista resa.