-

Det läcker i tvättstugan igen. Känns alltid lika exotiskt att gå ned till den där tropiska fuktigheten i gummistövlar.

Vi säger "hej" och "tja", plaskar vidare. I djungeln.

-

Och han kommer oanmält på besök, plingar upp. Öppnar, ingen reaktion. Slänger sig i soffan. "Du som är så söt, måste du klä dig i sådana morgontält. Du behöver liksom inte anstränga dig för att vara mer white trash". Jag förstår inte skämtet. Vi är så jävla osynkade. Jag tänker att jag aldrig ska slänga min pingvinrock, fuck off.

-

Friska vinterljus. Hade man kunnat tugga det så hade det knastrat mellan tänderna, ilat. Den lilla kräftsjön klädd i svagt rosa. En liten äldre herre sitter tålmodigt vid bryggan och metar, så stillsamt. En liten del av mig vill gå fram till honom och berätta att man i princip aldrig får fisk här- men jag undviker det. Han har nog sina skäl till att sitta där.

Och jag har mina skäl att betrakta.