Min hjärna är som en matbutik
där rökta laxar hänger,
som ingen har råd att köpa.
På natten när nunnorna
ringer i klockan så kommer
alla möss ut ur sina gömställen.
Det är nog med sjå att hålla upp
mot kylan.
Denna tid på året borde därför
vara semestertid.
Blodsprängda ögon vandrar
runt torget.
Men mina händer fungerar ännu,
trots att de klappar varandra,
ty de röker tillsammans en forell.
Dricker mitt varma rooibosthé
tidigt på morgonen.
Månaderna rullar på
som myrkottar
och varje tiggande spåkvinna
ligger insnurrad
i sina egna trådar.