fredag den 13:e mitt i augusti
men det känns som vinter 1770

söker värme utan skor
i ett kallt kök

facklan som för länge sen blåst ut
allt som är kvar är jag och rök

folk som lever i en psykologisk metafor
som om det var vår och att vi lever för himlen

visdomsorden har brunnit ut
snurrat bort i vind och krutregn