(hon ringmärker alla hans ord
så att hon,
när de har flugit sin iväg över horisonten,
åter kan kupa händerna om
exotiska småfåglarna

med carmosinrött och purpur
reda nästen i hennes bröst och
ruva lejonögon och blodsten)

men ditt ansikte är som en hårt knuten hand
mot mitt mellangärde

lilla rådjurspuls

trär på mig den trånga andedräkten av
ånger
snor den sig våttung kring mina vader
tiger stilla
still Tiger!

det var inte det här jag ville ha
dova dunkandet av mitt eget hjärta
inifrån
fast det ligger helt rött
naket utspillt framför mig

det där kladdiga fanskapet

(det här är inte Poesi
det här är inte Blues
det här Rockar inte alls)