Min religion var min vanställda utvecklingsstörda syster.
Jag försökte klä henne i vackra klännigar och sidenskjalar,
men hennes grinande idiotansikte var ändå allt som syntes.
Min religion var min döde bror.
Jag försökte sminka honom rosig om kinderna,
dra upp hans mungipor till ett leende,
fylla hans katakomb med parfym och rosor,
dansa med honom,
tvinga fanskapet till liv.

Men han luktade så tydligt illa,
och han gjorde mig illa.
Varje gång jag såg att han var död blev en ny sorg, en ny tragedi.
Och varje gång det gick upp för mig att hon inte förstod,
att det leende ansiktet var alldelles tomt,
tystnade världen.

En outsäglig skräck inför ensamheten började vrida om tarmarna i kramp och stötar,
urladdningar rusade fram i ojämna vågor, impulser från mitt ursinnes batteri.
Så jag valde en minnesförlust,
och den var mycket effektiv.
Jag fortsatte hålla de två vid liv,
för jag anade att jag skulle bli mycket ensam den dagen jag stog utan dem.
Ihålig och tyngdlös.
Väntandes på dig.