Mörka moln över skogens tak.
En fågel flög i sakta mak.

November regnet kysser solens glöd.
Skogen är tyst, kanske fågeln är död.

Jag hörde om en ekorre som trillade ner.
Han hoppar nu inget mer.

Och när göken gol sin lilla sång;
om att allt har sin gilla gång-

då kom det en stor maskin
och sen blev skogen aldrig mera fin.

Nu byggs där ett hotell med dess plakat
i det som skulle vara ett naturreservat.