Måndag:
Röka, supa, knulla, röka, supa, knulla
Hon reser sig sakta ur sängen, tänder en cigg och drar bort gardinerna.
I ruinerna av hennes gamla flickrum finns det en man i sängen. Han har hår på bröstet och hon har okyssta läppar men kysst kropp.
Hon fimpar ciggen i sin askkopp och inser att hon har haft sex med fler människor än människor som hon har kysst.
Åttonde klass. Hon är 14 och lever knappt.
Nionde klass, hon är 15 och andas knappt.
Första ring, hon är 16 och knäppt av mentala pistoler.
Tisdag:
Röka, supa, knulla, röka, supa, knulla
hon har kopplat på autopilot nu, och tar ett steg i taget genom långa korridorer fyllda av rasister, feminister, nazister och andra sorts extremister. Det är som ett fängelse, påminnande om det som hon har i huvudet. För hon är ”trapped in her own mind” och hon trycker hörlurarna mot öronen för låttexter är de enda som fastnar nu mera. för Sånt där addera, subtrahera eller multiplicera går inte in längre. Det har varit så länge nu, först var det mest för att se om någon brydde sig, som kanske några föräldrar. Men ingen bryr sig, aldrig någonsin. Och det har hon lärt sig nu.
Onsdag:
Hon vaknar med en katt på benet, är den tatuerad? En riktig tatuering?
Hon slickar på fingret och drar över ärrad hud, battlewounds and battlescars, tänk om skolkuratorn skulle se det här. Färgen smetas ut, lite rinner in i såret. Hon lägger sig ner igen, springer bort från alla problem och sover bort vecko-ångest som Onsdagsångest, onsdagsångest och hela hon är som förlamad i protest.
Torsdag:
Det är bupmöte igen och hon har tappat räkningen på alla gånger hon suttit i samma väntesal.
Hennes fingrar darrar, bränner och hon saknar sina gamla vänner som finns i hennes låda under sängen. Där finns Herr Sax, Fröken rakblad och Fru Glasbit. Hennes enda och bästa vänner, dom enda som hon verkligen känner.
Hon går därifrån med stapplande steg och i huvudet är det som på repeat, repeat, repeat att:
”det kanske är läskigt för dig men det är det finaste jag har på mig”
Och hon avskyr psykologer, kuratorer och vita väggar.
Fredag:
Fredagsmys med mamma.
Det är ciggmys med tända ljus och hon gör brännmärken i handflatan i hopp om att mamma tittar på, men mamma tittar aldrig på, mamma har tappat synen för sin lilla tjej, speciellt när hennes lilla tjej gör illa sej.
Lördag:
Frukost, ett glas rött för det känns rätt och vi rullar egna cigg nu mera. För när pengarna tar slut får det bli så. För abstinensen tar aldrig slut.
Söndag:
Hon Leder hem en full pappa från en tom kyrkogård. Hon försöker prata, få till ett normalt samtal men det slutar i sludder och hon går stilla bredvid och gråter stilla tårar.
livet verkar mest till för dumma dårar som bara sårar och som sen kallar sig för föräldrar när det borde vara dödsstraff på sånt.
Måndag:
Röka, supa, knulla, rök-.. nej.
stopp.
Omstart. Nystart.