små tjuvar
med heta höfter
fyller bara sina händer
och inte deras tygfickor.
de väver in sig berusade
pratar på främmande språk
och sitter tysta och väntar
i små utrymmen.
men allt
jag ibland tänker på
är de sluga slagen.
blod avskrapat.
naket.
taget på det stora hela
glatt genom det lediga
gallret mellan mina tänder.
mellan min syn,
mellan mitt intellekt
av vilket småpratet
distraherar mig.
subtraherad
av den lilla tjuven
som fyller sina händer,
sin mun,
sin köttsficka,
sitt allt
med min visade samling.