En strimma.

Den är röd.

Av blod.

En kniv är skaparen.

Strimman växer.

Den blir ett jack.

Det här blir ett ärr.

Åh, jag känner mig bättre.

Eller?

Gör jag det?

Nej, jag har sargat mig själv.

Det här går inte bort.

Det kommer inte att läka.

Jag skar förresten för djupt.

Flödet stoppas inte.

Mitt blod rinner ur mig.

Mitt liv försvinner.

Känns det alls bättre?

Nej.

Inte alls.

Farväl.

- Vad hände?

- Vet inte.

- Vad hade han gjort?

- Skurit sig. Mådde visst ganska dåligt.

- Jag har hört att vissa gör det! Det måste jag prova!