***
Jag lever, men hysa fientliga känslor mot mina år:
De visar ingen respekt för min förgängliga kropp.
När det räknar bittra rynkor i ansiktet,
Blir det svårt att studera aritmetik av livet.

Det visade sig att ungdomen var ett skämtsamt ord,
Ödet sa det till mitt hjärta i ett ögonblick av koketteri.
Därför min själ, som trädde i en mognad,
Smekar dagar och nätter med en omättlig kraft.

Livet är en omgång av kurragömma med tiden,
Där sista titten kommer att förvandlas till döden.
Men fortsätter så länge ett bröllop av mitt öde,
Jag dricker där, som thamda*, koppen av mina behov.

Blockalmanacka av min kärlek blev ganska tunn,
Den tappar de bladen - stunder av kärleken.
Men jag gå hand i hand med melodier av mitt folk,
Och förlorar inte tron på reserver av min själ.

Jag tror att mitt hjärta är ett slagfält,
Där kämpar envist motstridiga lidelser.
Axeln av en evig kamp snurrar i min hjärna
Och lindar upp på sig muller av seger.

För att vänja mina ben vid sista steget på jorden,
När min snabb gång ska blir obotligt sjuk,
Dricker jag svetten från pannan av en tapperhet
Och tinar upp isen av mina nederlag i barmen.

En dag ska jag utföra en order av den sista timmen
Och gå för att försvinna i en ocean av evigheten.
Men kommer att vara mig lite varmare i en kall grav,
Om minnet av folket ska använda min churt** som sin stav.

* Thamda - toastmaster
** Churt - en gravsten