* * *
Du lever och är arg på första rynkor,
Jag bor också i strid med dem.
Och höga toppar av våra själar
År efter år förlorar sina blåhet.

Godhet av lyckliga dagar är kortlivad,
Och glädjes motiv går sönder ofta.
Rörelse av ord upphörde mellan oss
Och avstod sin plats till ett tyst lidande...