Med ciggen i mun gick han omkring och försökte få inspiration för nästa tavla, konstnär som han var ville han behaga sin publik med en ny målning. Lite vin i kroppen skulle sitta fint som en droppe i Nilen, fast dessa droppar öppnade hans kreativitet så att färgorna flödade ut över duken. Under ruset kom tavlan till i nattens timme. Nästa dag satt han och fällde tårar på fiket för att ingen ville köpa hans tavla, dessa djävlar bogare fattar de inte konst.

Dessa män som sitter på sina loger och bara dricker snobb dyr konjak eller whiskey, fattar inget om konst. De är med bara för att synas och tillhöra rätt klass, dessa djävla gubbar i sina stureplans röda byxor fattar inget om konst. De köper bara kärlek på kredit och deras kaffeflickor vet inte hur kaffe smakar, dessa kuttersmycken förgyller deras fester de är bara en tavla, medan konstnären sitter där med sin vinare och föröker få en publik.

Fan vara konstnär.