Det dryper i mossen,

utlagda ord sjunker och knackar på

Det är bara att godta,

femtusen volt genom dig

Det är ett löfte om något mer.

Ett vagt försök,

när alla essäer har rostat igen

För alltid människor,

stygga, very naughty indeed

Det vackra livet är en okänd plats.

Tillbaka in i rytmen,

priset på ditt huvud intakt

Utsträckt utlagd horisontellt,

sjunker mot en ändlös ro

Transatlantisk rutt,

höll mig nervös och trött

Blir aldrig sjuk av dig

Dedikerad, jag skrev dig i rött

Den yngre versionen

Backar ur i dimma,

dit pastellernas skrik inte når

Att vara abstinens,

inte ha den i fingrar och läppar

Ett nedsläckt samlag är inte naknare än ord.

Att flytta öar,

så bara tidvatten kan skölja dem

De är frusna händer,

lagda intill för att kännas vid

Dolda funna motsatser fick sitt stopp.

I våg efter våg,

det dunsar mot näthinnan

Valhänta variabla klichéer,

uppfunna för en svårgripbar handfast tillvaro

Transsibiriskt rått,

bedöva mig med sprit och skott.

Varsko mig när du närmar dig

Entledigad, jag skrev dig i blått

Den yngre versionen