Satt på ett fik i Frankrike tvärsöver gatan,
blossande lojt på sina filtercigaretter
sitter två unga fransyskor på en upphöjd betongklump.
Jackorna ligger framför dem på marken,
armarna bara,
den korta kjolen döljer inte mycket.
Mina glasögon immar i den fuktiga luften,
beställer en espresso och en sallad.
Vågorna hörs och tjejerna fnittrar,
en fredag i juni tjugohundraelva