Torkar munnen med en smutsig baksida utav en fuktig hand. Drar ner kjolen som ligger dubbelvikt, knögglig över en svettig höft. Musiken dunkar, glansiga blickar letar. Sväljer hårt, ser mig omkring genom halvslutna ögon. Ryggtavlor trycks ihop, bildar en massa, en mur av tygklädd hud. Alla ska fram, nå målet. Få drinken. Trycker med axlarna, mig fri från väggen. Mannen som nyss pressat sin salivkladdiga tunga ner i min öppna mun är borta, han skulle - jag minns inte. Rättar till håret. Svänger med huvudet från sida till sidan.
Rummet rör sig, sakta åt höger. Ryggtavlorna försvinner, rinner iväg likt en oljemålning utav Salvador Dali och jag känner ett starkt obehag. Måste ut, måste hem.
Tvekar, tror han sa, han med tungan som smakade utav hundra cigaretter, att han skulle komma tillbaka. Bara hämta en sak, var det en öl? Eller hans jacka? Inte fan vet jag. Vågen av människor sköljer, slår hårt emot mina bara axlar och det spills något ljummet över min ena arm. Måste ut, måste hem. Jag vill hem, vill inget annat än hem.


Mannen med den sträva munormen som smakar utav förbrukad tobak slickar mitt öra och väser "Sådär gullet, nu ska vi ta oss en tur"