sitter med decembermörkrets tomma ark i min hand

och lyssnar på Imperiet


minns doften av brännvin och ångesten som dövades med medvetslöshet


besvikelsen över krogarnas stängningsdags

våld i svarta hål och dimmigt brus



den välvårdade ytan med sedelbunten mellan benen


sökandet efter det som aldrig fanns


och flickors underliv köpta med löften

som inte tålde att se morgondagens gryningsljus