Viljan att andas, är inte min

det dansar inga änglar, i din blick
falska tårar
dödens gloria, en snara
som målas röd, om min hals

Du var vänlig nog att slå
med öppen flata, en svart hand och skitiga fingrar



Sväljer, än en gång
mig själv - det smakar utav hopplöshet
och tvång


Vrider sakta kinden, vänder
när jag hör det andra slaget

blundar hårt komma