I dörren jackor, kavajer, vita kragar, slängande rockar och fladdrande klänningar, päls över nacke, gnistrande grin.
Sugandes på hålrummet där en tand skolat sitta vandrar jag förbi. Här kommer jag inte in.
Våt promenad och en blick över mot kvarterskrogen och slöddret där. Hasande krumböjda figurer i gatan plockandes med små bollar i fickan och 200 spänn för en likadan. Drägg, men det är hit jag kunde gå om jag iddes.
Rök från ciggen och den bleka hyn reflekterad i neonens sken. Raspiga röster och sträva hostattacker som en slow motion scen.
Metalklubben bakom mig. Om jag torkar svett ur nacken och pannan smälter jag säkert in. Kan fan inte vara här.